两个字，两种文字，并排躺在雪地上，被清光照着，影子拖得很长。
苏文玉盯着那两个字，看了很久。
“大师，您说‘空’和‘无’，是不是同一个字？”
八戒大师也盯着那两个字。
“不是同一个字。但说的是同一件事。”
“什么事？”
八戒大师抬起头，望着雪幕深处。那里什么也没有，只有白茫茫的一片。
“世界是什么样的？”他说，“佛家说，世界是空的。道家说，世界是自然的。儒家说，世界是有秩序的。说的都是同一个世界，只是站的位置不同，看见的东西不同。”
他顿了顿。
“老衲在那烂陀寺，站在佛家的位置，看见了‘空’。苏施主在道门，站在道家的位置，看见了‘自然’。站的地方不同，但看的是同一个世界。”
苏文玉沉默了一会儿。
“所以，佛和道，不是敌人？”
八戒大师笑了。
“佛和道，从来不是敌人。是眼睛和耳朵。眼睛看见光，耳朵听见风。光不是风，风不是光，但都是这个世界的一部分。”
他用枯枝指了指雪地上那两个字。
“空，是佛家给这个世界起的名字。无，是道家给这个世界起的名字。名字不同，叫的是同一个东西。”
苏文玉的掌心里，清光忽然亮了一下。不是她主动亮的，是自己亮的——像一盏灯被什么东西点燃了。
八戒大师的袈裟下摆，也亮了一下。金色的，很淡，像黄昏最后一缕光。
两人同时低头。
他们之间的雪地上，有什么东西在动。
不是雪，不是风，是光。苏文玉的青光和八戒大师的金光，从两人身上溢出来，在雪地上交汇，像两条河流汇入同一个湖泊。光在雪面上流动，画出弯弯曲曲的线条，像有人用一支看不见的笔，在雪地上写字。
那些线条越画越密，越画越深，从两人之间向外蔓延，像树的根，像河的支流，像经脉，像血管。
最后，线条在中心汇聚。
一朵花开了。
不是画上去的花，是长出来的。从雪地里，从冻土中，从光与光的交汇处，慢慢地、稳稳地、一寸一寸地往上长。茎是金色的，花瓣是青色的，花蕊是白色的，像雪，像光，像呼吸。
苏文玉伸手，指尖轻轻碰了碰花瓣。花瓣凉凉的，但不是冰的凉，是另一种——像春天第一场雨后，泥土里冒出的新芽的凉。
“这是……”她喃喃。
八戒大师也伸手，掌心托着那朵花。
“这是苏施主和老衲，一起种出来的。”
苏文玉看着他。
“老衲说‘空’，苏施主说‘自然’。说着说着，它就长出来了。”
他低头看着那朵花，花在他掌心里轻轻晃了晃，像在点头。
“佛家的‘空’，不是虚无。道家的‘自然’，不是放任。空是变化，自然是规律。变化和规律，是一体两面。像这朵花，它在开，在变，这是‘空’；它按自己的节奏开，不早不晚，这是‘自然’。”
苏文玉把那朵花从雪地里轻轻摘下来，放在掌心。花没有蔫，反而更精神了，花瓣舒展，花蕊挺立。
“大师，这朵花，叫什么名字？”
八戒大师想了想。
“叫‘佛道’？不好听。”他摇了摇头，“叫‘空无’？也不好听。”
苏文玉笑了。
“叫‘莲花’吧。大师是佛门弟子，莲花是佛门的花。但它长在雪地里，不是池塘里。雪是白的，道家的‘无’也是白的。”
八戒大师也笑了。
“莲花好。莲花出淤泥而不染。这朵莲花出雪而不冷。”
雪停了。
不是慢慢停的，是忽然停的——像有人在天上关了一个开关。最后几片雪花飘下来，落在苏文玉的头发上，落在八戒大师的袈裟上，落在那朵莲花的花瓣上，化了。
云散了。不是被风吹散的，是自己散的——像有人在天上掀开了一床被子。阳光从云缝里漏下来，一根一根，斜斜地插在雪地上，像光的栅栏。
苏文玉站起来，拍了拍身上的雪。雪从衣褶里簌簌落下，在脚边堆成一个小小的雪堆。她把那朵莲花小心地放进怀里，贴着心口。
八戒大师也站起来。他盘腿坐了很久，腿麻了，站起来的动作很慢，像一棵被雪压弯的老树慢慢直起腰。
“苏施主，您要去哪里？”
苏文玉望着远处。阳光照在雪地上，白得发蓝，像一片被冻住的海。远处，有一道山脊，山脊上有一个小黑点，正在移动。
“去找他们。”她说。
八戒大师顺着她的目光看去。
“老衲和您一起去。”
苏文玉看了他一眼。
“大师，您不是说要回那烂陀寺吗？”
八戒大师笑了。
“那烂陀寺在那里，跑不了。朋友在这里，走了就追不上了。”
苏文玉嘴角弯了一下。
“走吧。”
两个人踩着雪，往山脊走去。身后，雪地上留着两串脚印，一深一浅，并排延伸。脚印之间，有一个小小的坑——那是莲花长出来的地方。
坑里，又冒出了一点绿。不是花，是叶。很小，很嫩，怯生生的，像刚睡醒的孩子。
风吹过，叶子摇了摇，像是在跟他们道别。